No se

si existe

alguna poética de la ausencia que implique

con precisión el sentimiento de lo

desconocido

(no se si tu o yo)

Aquello intuido como existente pero que jamás 

tomó cuerpo. (Alguno).

(Cierra esa mano padre, sobre mi alma,

acógeme quiéreme aunque no más

sea en esta sola vez)

Ese objeto difícil, hasta de añorar, por carecer

de imagen, más allá de su condición fantasmática,

una suerte de recorte en lo real, una creación

simbólica, un imposible imaginario.

(Circular como el hijo del ciego, el

que jamás concibe la sensación de ser visto)

Un vacío que obliga a buscar el origen de

su condición, casi una ficción de la procreación:

cómo nada concibe.

Algo tan embarazoso como engendrar lo

perfecto.

(Padre! Te he buscado todo el día

en la isla del incendio. Fui allí con

un mensaje)

Buscar, husmear, reproducir con pasión

los movimientos de un universo que alcance

a reconstruir la fragmentación del tiempo

que las sucesivas herencias van partiendo y

perdiendo en la memoria.

(La tentación de lo invisible

me ha tentado lo (el) invisible)

Ubicarse como un astrónomo de su génesis

y tratar de resolver los enigmas de un

cielo donde lo (el) desconocido concentra

la mayor cantidad de datos

(Ese ha sido tu padre - Ese ácido tu padre)

Indagar el pasado, estructurar un

árbol, una historia, de manera que

la brecha no se prolongue en una

eterna ignorancia

(No te dejaré pasar a través mío

Si no pronuncias ni nombre)

Ahora, una épica nueva. La sagrada

tortuga. Un caparazón, espejo roto por

titanes, los trabajos de la reconstrucción,

los días de una vida destinada a reclamar

el ojo que nos permita volver a ver el

universo completo; la ilusión, el cielo entero:

Dios

(País del árbol, corona blanca

de la estatuilla, pavés de la estatua.

Yo soy el niño, yo soy el niño)

Yo soy el niño.

                                              Fernando Fazzolari